Contra el olvido, la palabra.

La  ausencia, la huella, el rastro, el recuerdo, la memoria… ¿Qué queda de nosotros? Efectivamente, los vecinos van desapareciendo, otros ocupan su lugar, seguimos repartiendo saludos corteses, incluso nos interesamos cortésmente por la salud, los hijos, las vacaciones. Y la rueda se repite y seguimos repartiendo cortesía. O los ignoramos. O los despreciamos. Ni siquiera un saludo, retiramos la cortesía. Y, después, el olvido. ¿Qué habrá sido de..? ¡Qué pena que se haya muerto…! ¿Os acordáis de…?

Y, por fin, nosotros mismos. Ahí sí que duele. ¿Qué será de nosotros, de nuestro recuerdo, de nuestra memoria? ¿Cómo se llenará nuestra ausencia? ¿Alguien sentirá nuestro vacío? ¿Será visible nuestro rastro, nuestra huella? Podemos acudir a Quevedo, a Bécquer, a Cernuda. Buscar entre mitos antiguos o modernos. O decidir, cinematográficamente, que nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Es frágil la memoria. Pero si la palabra la ayuda adquiere fuerza. Contra la ausencia, la palabra. Seguiré existiendo mientras, alojada en la amorosa memoria  de algún ser humano, forme parte de sus conversaciones con otros seres humanos. La palabra, que me hace persona, me transforma en eslabón de una fuerte cadena que puede resistir a la muerte.

No sé qué diría Saramago, no quiero ponerme densa. Y no me digáis que es un triste consuelo. Mis Loukis particulares están presentes en mis conversaciones con personas que me son queridas o, al menos, apreciadas. Es mi manera de mantenerlas con vida. Contra el olvido, la palabra.